L'autunno nel Vulture di Armando Lostaglio

Rionero in Vulture - Si aggirano visitatori in una fredda domenica d'autunno, nel Vulture; non sempre rispettano quanto intorno questa natura sa offrire. Eppure è tanta la curiosità, lo stupore, e talvolta l'abbandono, in questa terra dai mille colori e profumi. E poi un percorso attraverso i meandri di una cantina che conserva il fascino di un tempo. Si è come sospinti dall'odore dei tini e dal vento che accarezza gli oliveti: siamo alle pendici del Vulture, fra Rapolla e Barile, fino a toccare Rionero e vedere più in là Ripacandida e Ginestra. Lo scenario è allettante, è come "scivolare fra valli fiorite / dove all'ulivo si abbraccia la vite", cantava Fabrizio De André.

Succede così di passare per i quartieri e riassaporare ancora gli antichi profumi che esalano dai tini, di innumerevoli cantine. La vendemmia si consuma come una liturgia, l'odore che viene da tinozze e barili è come quello dell'incenso che perdura stantio e secolare, nelle chiese. Odori di un tempo che la vendemmia ripropone in un territorio di arcaica vocazione contadina, il Vulture, terra doc di aglianico, di olio e di acque minerali.  La terra e le sue linfe.

Un rito antico che qui affonda nelle radici profonde del vulcano estinto, dentro il vissuto di generazioni intere, secoli di buon vino e di allegrie nei quartieri di pietra che pure  mascheravano latenti povertà. E' nei mesi degli ultimi frutti e raccolti che il Vulture vive la sua festa più tenace. Dall'alto della cima, dai sette dorsali che appaiono come un avvoltoio (per i latini vultur appunto), l'occhio osserva quegli uomini mesti e lieti che come formiche perpetuano la disciplina della terra, tra filiere di viti in distese scoscese, e fra gli ulivi contorti.

Da Melfi a Rapolla a Ripacandida, e da Ginestra l'occhio arriva fino a Venosa e più a est fino a Maschito; e poi di rimando ai piedi della montagna, a Rionero, con la sua "prima zona", quella di San Savino.

"Qui, quando è buona annata, si miete anche tra i sassi." - Scriveva in un suo racconto lo scrittore rionerese Vincenzo Buccino - "Questa volta l'annata è buona, e che buona?  E' grassa, esuberante. L'uva è mostosa, più turgida della pingue terra di San Savino. Il mosto è più viscoso dell'olio delle olive della Fiumara e delle Querce".

Chissà quanti ricorderanno quel personaggio popolare scomparso tempo fa, cultore e cantore del vino: Michele, che per tutti era "Pastina", il suo inconfondibile nome. Bevitore e conoscitore di vino cui bastavano pochi bicchieri per riuscire a declamare versi di autorevoli poeti, lui che era un ortolano con poca scuola. Da Pascoli a De Amicis, fino a Dante e Boccaccio. Nelle feste indossava al collo lo "scullino", così chiamato il papillon dei poveri. Riusciva ad allietare con rime estemporanee la festa della vendemmia, la dottrina degli ultimi raccolti dell'anno. Un cantore, un oracolo buono, questo era  "Pastina", sacerdote della vendemmia. E profeta di cantine, quella di Rocc' Falò e di Zazzarino, tempio di calore etilico.

Oggi c'è poco spazio per le "feste bacchiche" di un tempo, quando l'uva si pigiava coi piedi, che solo quando diventavano rossi si poteva smettere. Ce lo racconta zio Francesco a Monticchio, che ricorda penetrante e inebriante l'odore di mosto. Quell'aspro odore che riavvicina nei secoli il culto dei Satiri  che si incoronavano di pampini e ballavano fra filari di viti.

Appena dopo la vendemmia la raccolta delle olive sugli alberi contorti, dai rami con le "frustate acide" quando sono prese negli occhi. I frantoi, i "trappeti", si affollano di contadini infreddoliti di ritorno dalla terra, con i loro sacchi gonfi di frutto, l'ultimo raccolto dell'anno, prima del lungo letargo.

Il colore delle castagne sa di autunno, come il suono sordo delle noci schiacciate nel palmo della mano. Colori, sapori e musica senza tempo, sudore e fatica: questo è l'autunno, meglio celebrato da cantori e poeti: "Stagione di nebbie  e morbida abbondanza, Tu, intima amica del sole al suo culmine / Che con lui cospiri per far grevi d'uva / Le viti appese alle gronde di paglia dei tetti..."  elogiava il romantico inglese John Keats.

"Quando morirò, ve ne prego, collegate con un lunga canna il vigneto sopra il cimitero con la terra dove andrò a riposare, perché possa anche lassù godere del frutto pregiato, di 'aglianico e di moscato..." anelava così prima dell'ultimo respiro Michele Pastina, uomo di altri tempi, immersi nella magia dei profumi  che solo l'autunno sa esaltare. E che i viaggiatori nel Vulture sappiano  condividere: "Lo vedete il Vulture, ammantato di rosso-marrone?

Si contempla soltanto se si è - con Whitman - "sensibili alle foglie".